Sueño

Pocos o ninguno

pueden hablar del sueño

tal como yo lo hago.

Pues hasta para tener

insomnio soy alguien

muy exquisito.

Me maquillo de melodías

y aunque sepa que me miras

no despierto.

Pocos o ninguno

pueden hablar de poesía

tal y como yo hago.

Pues yo sudo

yo toso y hasta respiro

todo eso en un soneto

maquiavélico, inconsciente

como cínico poeta

dibujo versos nocturnos

pocos o ninguno

pueden ser sueño y poesía

diurnos, tal que yo si hago.

Pues para hacer poesía

tengo que soñar que lo hago

y versar en sueños

De día hago estruendos

de noche hago pesadillas

y verso insomnios. Despierto.

Poco o nada

puedo decir ahora de este sueño

y aun así lo hago.

Pues no caigo y no vuelo

solo me mantengo

colgado de una de mis rimas

De suave estructura

un recital de mis versos favoritos

que expectoro a bocanada

que queda ahora, pues nada

como empieza este se acaba

es un poema durmiente. Despierta.

H O L A

Tu eres un tanque de agua
yo un camello en el desierto
eres una brisa caribeña
yo un ventarrón madrileño.

Eres una rima de sequías

yo un aluvión de los violentos
eres una artista y que encanto
yo soy un mendigo a lejanías.

Somos contradicciones y verbos
somos sujetos, una lemniscata
somos completamente ajenos
somos proverbios, una simple metáfora.

Riachuelo de rimas y conceptos
retorcidos y tuertos, prepotentes
somos, dos amuletos
una cicatriz en nuestra pared de los lamentos.

Si no lo entiendes más claro te lo explico
me esfuerzo, intento mandarte a la mierda
pero no puedo me desenfoco y escribo un poema
presiono mi paladar contra mi lengua. “hola”.

Reflexiones VIII

  Una reflexión personal

Desde pequeño siempre me emocionó dibujar

los ojos.

Obsesionado con hacerlos sentir como vivos

simétricos, perfectos, líricos…

Cuando empecé a escribir poesía, quería lo mismo

Me fui de viaje por el mundo y descubrí secretos

descubrí la magia de la fotografía, descubrí poesía…

Que dibuja los momentos haciéndola parecer un recuerdo

Y entonces pisé las nubes del cielo

Y construí vida en mis versos

Ya no como antes, esto era nuevo

Construí el mundo en poesía

Y le mentí a mis amigos, le mentí a mi familia

mentí a mi libreta y me mentí a mí mismo

Dije arrogante “yo hago poesía”

Y en verdad yo intento ser paisajista.

dedicado a Francisco Navarro. Gracias

Reflexiones VII

Somos gotas de tinta que saltan de a golpes

Somos manchas en la libreta de alguien sin suerte

Somos el rastro de tinta de un viaje ajeno

Todos somos el temblor de un escritor taciturno.

Aquí y ahora

Somos manchas de tinta en la mano de un tatuador de papel

Somos el recuerdo vacío de un ayer sin futuro

Somos bailarines que marcamos el paso en el papel.

No somos nosotros somos ellos

Que estamos cuando nos leen

Somos las ratas que resuelven laberintos

 en los versos inconscientes de un soñador amargado

Porque no somos poesía es que yo quiero ser

y como tú no eres prosa es que somos

Los temblores en la mano de un fumador degenerado.

¿Seremos el viaje de un mochilero sin hogar?

O un sedentario gato de ciudad.

No somos gatos tampoco somos perros

Somos nosotros y también somos aquellos

Somos las sonrisas de esos amantes secretos

Somos promesas rotas y verdades a medias

Somos la amarga teoría de quien descubrió la vida

Y en la práctica, no somos nada.

No somos amargura

Somos todo lo que no somos

Reflexiones vacías de un escritor sin futuro

Somos el mañana de aquella niña sin pasado

No somos porque queremos serlo

Somos nada porque nos olvidamos de serlo.

Por completo, porque somos y porque escribimos

Solo somos si nosotros, sueños

Nunca fuimos no sabidos

Porque seremos

Y nada de esto tendrá sentido

En tres pestañeos porque sentimos

Lo que creemos que alguien más sienta

Porque no sentimos la lluvia

Ni sentiremos la tormenta,

Respiramos.

 Y solo somos porque somos y nada

Nada tendrá sentido porque no lo tiene

Y tus respuestas adquieren sentido cuando no piensas y no sientes

Porque si piensas y sientes llorarás

Y eso para mí no tiene sentido.

Un árbol en el campo de marte

Ha de ser triste ser un árbol muerto

y que te mutilen de la tierra

Ha de ser duro no ser verde

y que ya no te miren

Hay que ser valiente

para ser muerto y permanecer erguido

Hay que ser cabrón

para haberle quitado el verde.

Reflexiones VI

A caballo, el arte y la flecha,
rumbo al abismo galoparon
el amor y la codicia
porque la señora Derecho y el tío decisión
 les dijeron
que no se dieran de la mano,
que eso los hacía auténticos

Y eso queridos niños
“Es cosa del demonio”

Lo siento

Al ritmo que marcas en mi pecho

a ese ritmo que marcas en mi pecho

me derrumbo yo

a ese ritmo que me ahoga y que no lo siento.

Al ritmo que marca tu pecho

a ese ritmo que marcas en tu pecho

solo se rompe mi voz

y me dices “lo siento”.

Sería gracioso que me hablaras

porque si lo haces me muero

y si me muero es tu culpa

y si es tu culpa lo siento.

No es gracioso ahora que me hablas

porque sí, me muero

y sí es tu culpa

y sigo esperando que me digas “lo siento”.

El ritmo que hoy siento

en tu mirada lo veo

y me derrumbo yo

a ese ritmo que me ahoga y que siento.

Ahora es más intenso

es cortante y apasionante

es suave y es tosco

es hermoso y “lo siento”.

Es hermoso y lo siento

lo que no entiendo

es que no sé lo que siento

sino que siento ese ritmo en mi pecho.

Y hoy te veo más intenso

pero no te veo y lo siento

y me desespero porque no te siento

“hey” te miro, me miras y “lo siento”.

Quiero que sea fácil

pero tu ritmo no lo siento

y quiero que sea fácil,

“lo siento”.